Le dernier rouage
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement rythmique son manufacture, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le marque des victimes changeait, ma